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Un regard virtuel de l’installation des Éléments dits parfaits

Si l’on admet qu’être parfait est impossible, perfection rime alors avec irréel, magie et même jeu. En son sein, tout devient possible : peuvent s’y mêler mouvement et immobilité, couleur et transparence, son et silence.

Sur la proposition de Zsazsa Mercury et grâce aux photographies réalisées pour l’occasion par Garance Plouzeau, voici un regard virtuel de l’installation des Éléments dits parfaits qui donne à voir le dessous des cartes.

Flore Marvaud, éclairagiste de métier dans le spectacle vivant, élargit depuis plusieurs années son champs de recherche, développant, en parallèle de la lumière, des installations.
Ces objets plastiques, sonores et textuels engagent une série de réflexions à partir de la définition de concepts dits universels comme la vérité, l’humanité, la perfection, etc. Leur perception qui semble, à première vue, si évidente, si simple, se révèle au fur et à mesure beaucoup plus complexe à définir. C’est sans doute là l’enjeu principal de son travail où la multiplicité des sens, contradictions, stratifications et correspondances s’entrechoquent.
A travers ces objets, elle tente de faire entendre que certaines questions n’ont pas de réponse. Elle propose le principe de questionnement comme objectif en soi.

On sent comme le passage éclair d’un siècle à l’autre, un souffle violent chassant sans merci toute trace de ce romantisme auquel on aima s’attarder. Pas une hésitation, plutôt un tremblement. Non sans dégâts pour ce qu’il en est de notre perception du monde. Y-a-t-il deux Romain Zeder, deux époques ? Cohabitent-ils au même instant ?

Un aquarelliste à l’ancienne, à la mode des débuts du 19ème, embrumé d’absinthe peut-être, noyé dans l’eau de son pinceau et d’amour indulgent pour la ville, un peintre d’aujourd’hui ou de demain, pour qui l’image photographique mérite d’être violentée, la réalité fracassée et presque défoncée, arrachée à sa pauvre addiction au vraisemblable. Ça vibre sous la peau, sous les images, ça fait mal.

Un fabricant d’images maraboutées chez qui le mouvement intérieur secoue et cogne le visible comme un sourd, où l’émotion diffuse, parfois confuse, érafle de son couteau effilé et rend visible la blessure qui traverse secrètement les femmes, les hommes, les tables les verres, les objets et l’air ambiant entre eux. Un mouvement qui se fige après avoir jailli de l’image comme si nos yeux et notre esprit égarés, en se déplaçant trop et trop vite, laissaient sur nos rétines des traces, des traînées lumineuses sur sa toile.

Le lien aux êtres et l’attention très spéciale qu’on leur porte, enfin visibles, fait trembler l’air épais et bouger la couleur, comme si les corps de Pompéi pouvaient encore frémir et l’air entre eux vibrer de leur présence.

Comme si le temps présent, le nôtre, celui où de désespérantes injustices côtoient le vide relationnel qui nous inonde, était déjà passé depuis des millénaires, sans perdre la possibilité de surgir à nouveau, aux aguets, nimbé d’une obscure et lumineuse tristesse. Congelé dans la microseconde de l’instant où le poids du passé écrase les âmes et où quelque chose va peut-être advenir.